No tempo dos assassinos: janeiro 2008

Resto

0 comentários Cometido em 21 janeiro 2008 por Green Tea.

Lisboa, um destes dias de Janeiro de 2008

Sabes, descobri que todos os velhos têm o mesmo cheiro... Sim, velhos, não ponhas essa indignação colada ao rosto. Velhos, porque haveriam de ser "pessoas de idade", ou "idosos". Há novos e velhos, está tudo dito.Mas estava a contar-te que foi pelo cheiro que me lembrei de ti. Estava à espera numa casa de banho pública e sairam duas velhas (pronto, velhotas, está melhor? sim? então prossigamos). O cheiro, era como o teu nos últimos tempos. Parece que foi um relâmpago, soube que não deveriam durar muito mais neste lado da existência... Pelo menos não como até esse dia.Sabes, ainda não apaguei o número de telefone da tua casa da minha agenda do telemóvel. É meio surreal e estranho, visto não morares lá há um bom par de anos. Realmente, mal dá para fazer contas. Afinal, já te atiraram terra para cima do caixão há quatro meses. E antes disso, foram os meses de morte-vida à espera do meio-fim. E o cheiro.Temos visitado o senhor Serafim. Ñão, não porque lhe tenha algum afecto particular, mas na sua lucidez enrugada, ainda se lembra de ti. E não soube ele muita coisa. Efectivamente, as pessoas partem. E de verdade, o cheiro é muito do que resta, mas custa-me reduzir-te a um cheiro. Gravei a preto e branco as frases do Barnabé. Batatas fritas em frigideira, latas de atum, o tanque e a boneca de vestido outrora encarnado cereja.

Não tenho muito mais a dizer. Parece que fazes falta, que soltaste o último grito na noite da trovoada do ano. Que te despediste no frio de ninguém. E se assim é seco o adeus, não te consigo escrever nada mais cor-de-rosa.

Adeus... até um destes dias, por trás de uma nuvem, ou de uma porta.

Cedinho ainda, no pardo amanhecer,
os abetos mijam
E a passarada, os seus parasitas,
começa a gritar
A essa hora bebo um último copo na cidade
E deito fora a beata e, inquieto, vou-me deitar...

Comunicação

1 comentários Cometido em 11 janeiro 2008 por Green Tea.

É impossível não comunicar... as palavras ecoam-lhe na cabeça uma e outra vez.

Dir-se-ia uma esfera opaca, não fosse o facto de não ser esfera, e ainda a verdade absoluta de ser absolutamente transparente. Tão transparente que a poderiam tomar por invisível.

Um dia virá em que ser-se invisível será considerado um super-poder. Num casulo tecido de cinzas ainda quentes ser-se invisível será, ainda, um fardo e uma cruz.
Deixemos as palavras de fora. É impossível não comunicar, escreve, ferindo a folha com falsa convicção. É impossível não comunicar, é simplesmente improvável aceitar o silêncio como resposta.

Até que alguém lhe toca no braço, vamos embora... é que nem todos os momentos de solidão são passados a sós.

Disse fêmea
Mulher feita
Faz-te fêmea
Ama-te a ti mesma
O mundo espera
Cheio de tudo
Come-o feliz, sã, gloriosa, cheia,
Diz-te fêmea
Mulher feita

Lume

0 comentários Cometido em 01 janeiro 2008 por Green Tea.

Voltou a acender o cigarro com um fósforo, apenas para se deliciar com o cheiro. Gostava do cheiro do fósforo, de o ver arder, deslumbrado pelo fogo contido e controlado.
Quase não deu pela morte do cigarro no cinzeiro, enquanto descascava a carteira de fósforos. O cheiro, diriam, é tudo na mente de uma pessoa, embala as recordações e agudiza as sensações.
O cheiro a lume dado e vendido nas esquinas... Olhou pela noite da janela e decidiu sair.

Cá fora, à chuva, o boneco de neve humana desprendia fumo solto em fósforos. A multidão ora aplaudia o comedor de fogo, ora bradava impropérios, mas nada o demoveu. Em cada fósforo aceso, um pensamento que fitava com atenção, como se o pensamento se materializasse no arder lento. Como se o acender de um fósforo atenuasse a sua dor escondida e, simultaneamente, avivasse a memória com o calor de quem tudo suportaria.

Ao fim da noite, voltou para casa, frio, encharcado, e dormente. Acima de tudo, só.

Vendes um sorriso
Compras um quarto do céu
Mas a verdade é escrita
No corpo dos teus irmãos...