No tempo dos assassinos: fevereiro 2007

Reverso

0 comentários Cometido em 20 fevereiro 2007 por Green Tea.

Nunca tinha reparado como as lágrimas se acumulam nos cantos dos olhos antes de cair. Nunca tinha reparado que desenhavam traços meigos na pele do rosto, enquanto deslizavam para a queda. Nunca tinha reparado que o quente escorria como se fizesse uma festinha sincera, nem que os olhos ficavam brilhantes a ponto de um oceano de sal os cobrir inteiramente. Tinha estado a chorar para dentro, com as lágrimas a perfurarem a traqueia e caírem bem fundo no coração, salgando o sangue.

Sento-me em frente ao espelho. Só vejo o quente que finalmente se desprende, tranquila e furiosamente, por fim. Engulo as palavras, trituro-as. Não consigo.
Puta que pariu a distância e a merda em que te afundaste no passado, que eu não tenho nada a ver com isso, grito, finalmente. Brado aos azulejos que te amo e te odeio tão profundamente que nunca mais te quero ver. Quase parto o espelho por esmurrar o meu reflexo, que amo tanto quanto me odeio a mim, por ser incapaz de pegar nas minhas pernas e correr toda a noite que aí vem só para te abraçar. Puta que pariu a distância, repito. Puta que pariu a merda dos teus medos e das tuas inseguranças, que tu, e só tu, quiseste que fossem mais forte que este vento e essa seta que não vivem um sem o outro, e estão bem mais longe do que nós.
Aprumo-me. No fim, continuo a ter de sorrir, fazer dois pontos parêntesis direito. Quando o que me apetece é pura e simplesmente quebrar, partir, dormir. Mas é este sorriso com os olhos brilhantes que distribuo. Serão esses abraços convictos que irei dar, sonhando sempre que será a ti que irei abraçar. Sei que não...

Voou para Barcelona
E deixou solidão

Abrigo

0 comentários Cometido em 09 fevereiro 2007 por Green Tea.

Braço. De ferro. Feito de pele e suor. O sal não se pesa, não se distrai.
Não chove. E por isso é seco o adeus e engolido numa noite insone. Porque não chove, e o barco não estremece, não ruge nem gane com medo de se voltar e ser devorado vivo pela mão trémula cujo adeus se desprende apenas para ser novamente contido.

É uma barcaça, meia de madeira meia de tecido vivo, metades feitas de palavras e qualquer coisa mais que nunca parece ser suficiente.

E o enjoo, o enjoo de não chover, o enjoo de ser um leme tosco e distante, de ser apenas um braço a dobrar. Da calma que apenas esconde a tormenta. O enjoo de não haver enjoo, o medo do enjoo. A viagem, para onde?

Não chove. Braço, de ferro. Ganhar, perder, fechar, olhar, temer. Pedir a chuva, dançar para ela. A sós. À espera do braço abrigo porto seguro luz dormente segurança.